Otoño en el Tiempo

Otoño en el Tiempo
Libro de poesía

miércoles, 27 de junio de 2012

No me importa
Arder
De los pies a la cabeza
No me importa

Si es por ti
Si la lucha
Y mi muerte
Es por parir

Revoluciones


Por verte venir
En ciernes
Humanidad
Caminar en rojo

Ser Marte
Por un instante
Que tiemble la tierra
Una vez más






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sábado, 23 de junio de 2012




Ayer
Solo el corazón
De fuga
Y caza

De aquella mirada
De aire
Que atrapa

Como un espectro
Rozando el alma
Al alba

Luna
Hechicera
Magia


miércoles, 20 de junio de 2012

Mis recuerdos de la Comuna.


Cuando la multitud hoy muda,
ruja como el océano,
dispuesta a morir,
la Comuna surgirá.

Volveremos, multitud sin número,
vendremos por todos los caminos,
espectros vengadores saliendo de la sombra,
vendremos estrechándonos las manos.


La muerte llevará el pendón;
la bandera negra rizada por la sangre;
y, púrpura, florecerá la tierra,
libre bajo el cielo llameante.

Louise Michel
16 de diciembre de 1871

sábado, 16 de junio de 2012


Nubes negras aterciopeladas
Bañadas por la oscura melancolía
De tu presencia

Sutilezas
Del tiempo
Qué invocación

De primavera
Asfixia como fantasma
Esta morada

Antigua

Soledad
De tu cuerpo
Aislada

Huracán
De murmullos
Irradia el vacío

Porque has vuelto
Sembrando inquietud
En mis pensamientos

...


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En tu recuerdo
Hay gotas de lluvia
Humedad en el aire

Una sutil nostalgia
Roza mis labios
Mis manos

Que no te sienten
Tan solo el aire

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He visto la nostalgia del conocimiento recorriendo las calles miserablemente vacías, ajenas a la tristeza de un alcohólico o una prostituta.

He visto los corazones de la infancia perderse en el pegamento de las esquinas, en los semáforos, al medio día, en las entradas del metro; ‘la raza’.

Hemos visto las mismas monstruosidades y hemos perdido la razón. 

Porque la mayoría ha caído en la peor de todas las miserias, el individualismo, pero sobre todo, un individualismo destructivo, que nada aporta, que nada crea. 

Y sí, eso existía, eso nos oprimía. Un día será sólo pasado, uno muy lejano.


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viernes, 1 de junio de 2012

Es el misterio que se piensa
El silencio de los árboles
El que intriga

Es la voz, azar

Y solamente
Se dejan acariciar
Por el sueño
Del viento

Bailan
Murmurando
Secretos

Mecen los suspiros
De mi alma
Hay cantos
Y vuelos

Por la mañana


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